Sea rico y exitoso

Hoy me levanté, desayuné y decidí aprovechar el feriado yendo a recorrer librerías. Me vestí, calcé música y salí a caminar por la calle Florida. Entré a mi preferida y recorrí sus pasillos: quería ver las novedades y algunos libros de Diseño , Publicidad y Comunicación.

Subí las escaleras al segundo piso... y hubo algo que me llamó poderosamente la atención: la sección llamada "Divulgación". Las dendritas en mi cerebro hicieron sinapsis dando como resultado la ecuación "divulgación = divulgación científica". Imaginé libros Kuhn, Bachelard y demás espistemógolos de los cuales la mayoría de los estudiantes de la UBA no van a saber nunca más una vez aprobada Introducción al Pensamiento Científico. Me acerqué a mirar.

Me equivoqué: divulgación era igual a tarot, astros y Ludovica Squirru, es decir prácticas y seres profanos ante el ojo moderno que parecen reivindicarse en el mundo posmoderno.

Otra vez la cadena asociativa hizo su aparición, haciéndome cuestionar si el término divulgación se encontraba etimológicamente unido a vulgo, por ende al populacho. De esta forma no sería casual libros de "baja ciencia", usualmente asociados al consumo popular-es decir, el "vulgo"- se encuentre agrupada bajó el término divulgación.

Seguí caminando: me detuve en mesa con los libros de Marketing. "Los dioses del marketing son humanos" ,"Marketing y niños", "Monólogo de un vendedor" y los títulos continuaban. Empecé a sentirme bastante horrorizada, pero no podía parar: el morbo me impulsaba y me acerqué a los estantes para seguir mirando títulos. "La revolución para vender más", "Enamore a sus clientes", "Gestionar la confianza". Cómo si la confianza fuese parte de un plan de marketing, en el cual hay tácticas y estrategias reflejadas en inmutables pasos a seguir.

Básicamente lo que sentí fue una invitación a sumergirme a un mundo vacío, sin valores, sin otro compromiso más que el de minimizar al otro.Si, es el mundo de los negocios, un mundo de soledad, que cree conocer todas las reglas doradas, puesto que las mismas son pregonadas por los múltiples gurúes. Porque si, si hay una palabra que el mundo del marketing repite orgulloso es "gurú".

Y así es como reconfirmé dos cosas:

1-Uno siempre debe ser crítico con sus prácticas y cuestionarse todo: para mi es la clave para seguir creciendo. Es parte de mi filosofía, que día a día me permite crecer personal, emocional yprofesionalmente. Para mi es clave para entender lo que no quiero, descartarlo, capitalizar el conocimiento e ir en búsqueda de nuevos caminos.

2-Necesito un cambio radical en mi carrera profesional. Ya no me satisface.

Si. Fui, soy y creo que seguiré siendo inconformista. Pero me resulta.

Nada es azaroso en este mundo. No hablo de grandes conspiraciones, de masones o "El código Da Vinci". Hablo de algo mucho más cercano: la próxemica y el disciplinamiento social. Como quedan pocos espacios "ingenuos", puesto que nos dicen por donde caminar, a qué hora ir a trabajar, que camino seguir o cuáles son la categorías para buscar libros. Si bien es imposible salirse de la rueda, está en nosotros encontrar esos puntos de fuga que nos permitan transitar sin gurúes.

Quizás así, algún día, podamos comenzar cuestionarnos como salir de la rueda.

El mundo es un lugar peligroso

A continuación una lista de cosas que le pueden ocurrir a uno por estar en contacto con la civilización:

• Ser atropellado por un camión.
• Ser atropellado por un colectivo.
• Ser atropellado por un auto.
• Ser víctima de un robo a mano armada.
• Que se prenda fuego el vehículo motorizado en el que viaja.
• Que explote el calefón de su casa.
• Que explote la estufa de su casa.
• Que explote el calefón del vecino.
• Olvidarse el gas prendido.
• Ser víctima de un crimen pasional.
• Ser víctima de un tiroteo en plena calle.
• Ser víctima de un francotirador.
• Que el avión en el que uno viaja tenga un accidente.
• Que el tren en el que uno viaja se descarrile.
• Ser pisado por un tren.
• Que le se caiga un balcón en la cabeza.
• Que se le caiga el aire acondicionado de una ventana en la cabeza.
• Que se caiga el marco de una ventana en la cabeza.
• Que el avión en el que uno viaja sea secuestrado por terroristas y sea chocado contra algún edificio público.
• Ser asesinados por chicos y/o compañeros de trabajo que escuchan Marilyn Manson e ingresan al recinto y disparan a mansalva.
• Ser víctima del cuento del tío.
• Ser víctima de alguien que nunca entendió que la realidad no es un juego de rol.
• Ser víctima de la violencia doméstica.
• Contagiarse sida.
• Contagiarse sífilis.
• Contagiarse la gripe porcina.
  
  (ENTRE OTROS)

Un par de jeans, monedas y el cuestionamiento de la fe(en algo).

Salí de trabajar. La temperatura estaba templada y aun había sol.

Una tarde ideal para salir a caminar.

Mi mañana había empezado diez horas antes, aun entre dormida, tratando de amanecer de sueños extraños. El despertador había sonado y una vez más me preguntaba “¿Porqué a mi?”. Sólo deseaba tirarlo contra una pared para que nunca más suene.

Me vestí. Al intentar ponerme el pantalón lo rompí. El cuarto en lo que va del año.
Decidí salir así a la calle, prometiéndome a mi misma que esa misma tarde me iría a comprar ropa porque mi situación no daba para más.

Las horas pasaron. El reloj se dividía a la mitad. La necesidad de un jean se terminó convirtiendo en compulsión consumista. No hubo espacio a la reflexión.

Soy una mujer herida, lo mínimo que necesito son pantalones y remeras nuevas (sobre todo si conseguís, después de muchos años de buscarla, una de The Smiths). A conformarse con lo básico porque el respeto y que me puedan mirar a los ojos parecen delirios de rockstars.
Seguía siendo un gran día para caminar, a pesar que ya estuviésemos en la resaca.
Escuchaba música, como siempre. Morrissey me cantaba “Every day is like Sunday”.
Parada en una esquina, a punto de cruzar. Así me encontraba. Y es ahí cuando se me acercó.

Olía a ranciedad, vino y mugre. Tenía alrededor de 50 años y no muchos dientes. Su figura era desgarbada y una gorra azul. Una visera cubría sus pelos entrecanos.

En el momento no lo registré, así como tampoco hubiese registrado el fin del mundo aunque lo hubiese tenido delante de mis ojos. Sin embargo se quedó parado adelante mío.
Me saqué los auriculares para ver que decía. Simplemente quería una moneda, bajo la promesa que no iba a robarme. Casualmente, a lo largo de los últimos días junté muchas monedas, demasiadas.

Se la di y le desee que tenga un buen día a la par que me alejaba.
“Gracias, eso es para mañana, si es que me levanto”, respondió.
Giré la cabeza y lo único que pude pensar es “Carpe diem”.
Y caminé por Julián Álvarez, escuchando los Beatles y pensando si realmente aun les seguía creyendo.

PENSAMIENTOS EN VOZ ALTA V

En el mundo bipolar,¿dónde hubiese vivido?
¿Hubiese sido una occidental desesperada por huir al este y vivir la utopía socialista? ¿O tal vez una oriental desesperada por huir al oeste y vivir la utopía capitalista?

O es blanco o negro. Así es como nos enseñan a vivir.

TODO EMPEZÓ SIENDO UN CAMPING NUDISTA.

Depravación, orgías, exhibicionismo, orgasmos. El tabú sexual desde siempre ha existido.
Déjenme contarles una historia. La misma no es apología de frenesí, no es instigadora orgiástica, simplemente intenta reconstruir un hecho que tuvo lugar en un tiempo y un espacio determinado.

Érase una vez un pobre campesino que vivía en medio del bosque. Trabajaba día y noche, cortando leña, cazando animales, emparchando techos de paja para así a su familia poder mantener. Era realmente muy pobre: el dinero apenas le alcanzaba para comprar un pan diario que repartía entre sus cuatro hijos y mujer. Ella era una señora joven, que lavaba las prendas de su familia a orillas del río, ordenaba la casa, recogía frutas y aseaba a los hijos. Éstos, por su parte, no tenían otra educación que la de la vida misma: sus padres no podían afrontar los gastos que suponía tomar clases particulares con un maestro, por ende eran analfabetos.
Todo transcurría en una casi perfecta armonía, hasta que una mañana, allí estaban ellos. Bastó con que abran la ventana para que vieran el escenario: hombres y mujeres masturbándose entre sí, haciendo fellatios, poses de perro y fiestas entre los arbustos. Todo tipo de relación estaba permitida: homosexual, heterosexual, bisexual, transexual, metrosexual, hipersexual. La líbido se olía por todas partes, era imposible rodear la zona sin tener una erección. El “Camping Nudista Tiburón” había llegado.
El mismo se jactaba de ser el primero de esta índole en el nuevo orden naciente. La libertad de dejar los órganos reproductivos al aire estaba era el plato principal.
Pasaron los días y el pobre campesino obligó a su familia a atrincherarse en su humilde posada. “Cualquier cosa puede pasar, hay que cuidarse de estos blasfemos orgiásticos” alegó.
Los días continuaban pasando y las provisiones comenzaban a faltar. En medio de la angustia por no poder alimentar a sus hijos, la madre salió desesperada en el medio de la noche a buscar el manzano más cercano: esa fue su peor idea idea. El árbol se encontraba dentro del camping, y dentro de éste todo estaba permitido.
Se escabulló, entre sombras y hojas, tratando de hacer el menor ruido posible. Al llegar, cogió algunas manzanas. Escuchó voces, se asustó y las rojas frutas prohibidas cayeron al piso. Agacharse a buscarlas no fue un claro momento de lucidez: nunca imaginó que eso sería el principio del fin.

Al agacharse su torso quedó en posición horizontal, estando totalmente descuidadas sus nalgas. Mala idea: en un descuido la habían clavado como a una brochette. Ella gimió de placer pidiendo más y más. Sus gritos libidinosos, como gata en celo, despertaron a su familia. En un primer momento el pobre campesino corrió en su ayuda: tarde había llegado. Su mujer se encontrada en medio de una ponderosa orgía, no dejando cavidad de su cuerpo libre.
El campesino volvió al hogar y obligó a sus hijos a empacar sus pocas pertenencias: abandonarían el campo, llegarían a la ciudad donde la promesa de un nuevo orden industrial los estaba esperando.
Sin mirar sobre sus pasos caminaron hacia el horizonte.
No pasaron muchos años, hasta que todos los miembros de la familia del pobre campesino sobrevivientes al “Camping Nudista Tiburón”, murieran industrialmente: dos de los hijos de tuberculosis, otro de difteria y el restante, niño obrero, mutilado tras un accidente con una máquina que se había trabado. Vale aclarar que el primero en morir fue el pobre campesino: contrajo sífilis tratando de apañar las noches de soledad. Dejó a sus hijos huérfanos, librados a la buena de Dios para vender su fuerza de trabajo a cambio de un salario mínimo, obteniendo así el cerdo capitalista todo el plusvalor.

PENSAMIENTOS EN VOZ ALTA

No me gusta sentarme en los primeros asientos del bondi porque ante una eventual subida de una persona mayor, embarazada o discapacitado, voy a tener que cederlo.

Posmo, Cosmo, Porno

Andy Warhol, circa 40 años ago: "En el futuro, cada persona tendrá sus 15 minutos de fama"

Hoy: "En el futuro, cada persona tendrá sus 15 minutos de privacidad".

The Hardest Part of a Zombie Apocalypse Will be Pretending I'm Not Excited.

Nombre del grupo en facebook al cual me acabo de unir.

En conclusión: si el apocalipsis está cerca, quiero que sea con zombies. Tiene más onda.

(El mundo se parece cada vez a una película de Romero. Las imágenes apocalípticas se suceden en los televisores.Todo se está volviendo más locura total. La paranoia se apropia de la población.La pandemia avanza. Estaremos todos aislados, en cuarentena. Mutantes deglute-toda-forma-de-vida-conocida toman las calles. Y yo... yo pienso quedar entre el grupo de sobrevivientes que sale a matar zombies a la calle.)